TEXTOS DE LOS TALLERISTAS

Momentos Poéticos: Mario Pestana

2011-09-09T11:46:00.000-07:00

INTERNA REALIDAD

El rítmico movimiento de tú cuerpo sobre el mio
hacen de la belleza el ideal del mundo
la danza del avivamiento sublime del amor
materializan el deseo de la contemplación permanente.

La armonía musical de ellas esta en ti.
¡Oh mujer! no te diluyas en el tiempo
espérame ahora que estoy despierto...
y despierto, miro y no te encuentro.

Momentos Poéticos: Abel Silva

2011-09-05T10:01:00.000-07:00

Alguna vez me preguntaron cuáles eran mis momentos poéticos. Mi mente divagó por unos momentos tratando de hallar una respuesta contundente. Después de unos segundos entendí que en realidad todo tiene poesía y no es porque los objetos transpiren poemas o reciten versos. La razón radica en que la vida misma es poesía, y en mi vida esos momentos los puedo enumerar de la siguiente manera:

El fresco amanecer
Las aves que conjugan pequeñas tonalidades cada mañana
El agua frio que estremece el cuerpo, cuando cae sobre la piel ligeramente tibia
El saltar los charcos y el sonido de mis pisadas que caen como piedras al rio
La briza indomable cada mañana revuelve de mil maneras mi cabello

Estas situaciones entre tantas cosas se pueden considerar como momentos poéticos entre otros que me resultan graciosos:

Las pataletas de los niños mimados, las rabietas de los consentidos y la risas que ellos provocan con su actuar inocente
La tarde abrasadora
Un delicioso almuerzo hecho por mi madre
La siesta empalagosa del medio día
Por ultimo, el manto de estrellas astrales y la luna que me inspira un misterio absoluto

Te dibujo en mis ojos

Tú dibujada ante mí
Eres un cuadro que huele a fresas,
Un sentimiento que plasmo con suavidad sobre el lienzo…
La pintura que mete al mundo en una magia multicolor

¡Oh mujer!
Estas en mi piel, en mi alma,
En mi inconsciente te siento viva.
Es tu perfume lo que embriaga mis sentidos,
Es en ti donde refugio las ilusiones perdidas,
los besos que se cuelan entre la irrealidad.
Sigues viva, siempre que sumerjo mis ojos en la oscuridad…

El orbe en tus manos

Me deslizo por tu piel que huele a frutas,
camino entre el deseo de tus besos
que van cayendo sobre mis labios
y… robo de tu mirada aquel encantador fuego
que quema mi alma

son tus ojos…
aquellos que se posas sobre mi,
los que me llevan
a un campo de flores silvestres,
los que me hacen ver la lluvia
desde el fondo del alma
y los que exacerban
Este deseo de tenerte virgen

En mi lecho…
En este lugar es donde tu cuerpo desprotegido
Busca calor entre mis manos
Este es el espacio donde el orbe se oculta
Tras una manta de estrellas
Y tu brillas como un precioso lucero
que me mira desde el fondo de la eternidad

Momentos Poéticos: Alcides Pérez

2011-09-02T10:17:00.000-07:00

Sabiendo que no somos de hierro
creemos en lo antiguo y en lo inconcreto
sin darnos cuenta que somos grande y lo podemos
todo va dependiendo de nuestro gran pensamiento

Momentos Poéticos: José Ángel Mario Iriarte

2011-09-01T10:08:00.000-07:00

Sesión 1

PERSEGUIDOS POR LA LUNA

CUAL CHIQUILLO

QUE HUYE DE UN REGAÑO ,

ENTRE MATORRALES, PERSEGUIDOS POR LA LUNA ,

INTENTAMOS BESARNOS.

LUEGO, PROTEGIDOS POR UN FRONDOSO ARBOL,

SENTIMOS NUESTRAS SILUETAS TÁCTILES.

DE PRONTO , AL MOVERSE UNA RAMA ,

FUIMOS SORPRENDIDOS POR LA LUNA.

Sesión 2

Hay momentos poéticos cuando veo la piel azul del mar..
Cuando siento nuevos colores y sabores..
Cuando contemplo las montañas al bajar a Medellin..
Cuando lo imposible se me hace posible…
Cuando veo que una mujer no camina sino que baila….

PREGONERO DE LA MAÑANA

Se rompió el silencio:
El primer lampo
Ahuyenta a la luna trasnochada
Brindo tinto
Huele a tinto
Oculto mis penas
En el canto de la mañana.

UN CIERTO NEGATIVO

2010-06-19T17:05:00.000-07:00

TOMADO DE RED Y ACCIÓN

Luis Carlos Galván

Ahí estaba con un jean mostrado sus sensuales curvas y con la misma blusa escotada que tenia cuando nos ennoviamos. Su particular forma de hacerme el amor me alborotaba. Hoy no es la excepción. Insinuándome contemplaba sus ojos miel. Todo era tenso. No había marcha atrás. Por fin decide entrar al baño. Aguardo la señal. Miro a todos lados, estoy desesperado. Pasan segundos, minutos u horas, no sé. Perdí la noción del tiempo. La puerta se abre. Es ella con una sonrisa nerviosa. Ante la situación le digo:
-¿Que paso?

-Nada
¿Cómo así que nada? ¡Dime que te dio!
-Negativo, tranquilo, no serás papá.

MALDITO SUEÑO

2010-06-15T17:09:00.000-07:00

LUIS CARLOS GALVÁN

He tratado de olvidar a ese hombre: a Martín, el padre de mi único hijo, Sebastián. Por mas que lo intento no he podido, siento que me persigue. Verlo los ojos miel a mi hijo es tenerlo al frente. No solo son sus ojos, sino saber que tiene su misma sangre, sus gestos, para que negarlo, temo que algún día se vuelva como él. Pero sabe, a pesar de todo lo que paso, él ha sido y será mi único hombre y aun lo espero.

En el decimo cumpleaños del único ser con que cuento, los fantasmas que creí haber enterrado, volvieron. El miedo de que mi hijo, cambiara su sentimiento, era tormentoso, quizás esa fue la única razón de que mi mente no estuviera lucida, para tener a la mano una evasiva, como las tenia siempre, hasta ese día que no pude salir del apuro. A veces creo que mi subconsciente quería decirle de una vez por todas, lo inconfesable, ya ese secreto me estaba volviendo loca.

“Mamá, de regalo solo deseo una cosa, que me digas: quien es mi papá y donde esta?”; esas palabras aun retumban en mis oídos. Quede sin escapatoria ante su noble petición. Sin palabras e inmóvil, bueno ni tan inmóvil porque mis ojos cedieron a los sentimientos encontrados, mis lagrimas salían unas detrás de otra.

Si bien demore para dar la repuesta, no me rebusque con palabras, estas fueron certeras, destilaban un fino veneno, no tuve otra opción, esa era la cruda realidad:
-Amor, desde que quede embarazada, no sé nada de él. Lo último que sé es que esta huyendo de la justicia

Mi instinto fallo. Fue doloroso, la reacción de Sebastián, nunca la esperé, ver como mi hijo por primera vez en su vida dudaba de mi. Era increíble, se solidarizo con su desconocido padre y no conmigo. Resultaba que ahora la mala era yo, ¡que tal!. La ira no hizo que me contuviera, le conté absolutamente todo, empecé por la última vez que nos vimos, donde me abandono a pesar de darle la noticia de que sería papá. Recuerdo que ni siquiera se inmutó, su preocupación era que nos separáramos, porque así, según él era mas difícil que lo capturaran y me advirtió, con un tono amenazante que me fuera bien lejos porque también podía tener problemas.

Saber que todo empezó, porque Martin andaba con las ganas alborotadas de hacer realidad su loco deseo. Traté de persuadirlo de todas las maneras posibles, razón tiene mi papá: “No hay peor sordo que el que no quiere oír”. Lo grave fue que yo como una pendeja enamorada lo seguí hasta el final de su locura.

Supe que publico un aviso explicando su sueño y como quería realizarlo. De esta manera fue que se contactó con Juan Colmenares, un señor delgado, como de cuarenta años, tenía pinta de intelectual a pesar de sus ademanes delicados. Cuando se vieron, se saludaron con una formalidad, me sorprendió, parecían unos caballeros ingleses, no estaban alterados. Del punto de encuentro partimos en el carro del señor Juan, al tiempo que hablaban del asunto con una pasmosa naturalidad. Solo nos detuvimos a comprar otra botella de ron, ya me había bebido una y aun así, seguía con la misma repulsión, pero fiel en mi papel de compañera abnegada dispuesta a soportar todo en silencio por amor.

Al llegar a su aparta-estudio, sentí deseos de salir corriendo, pero el miedo una vez mas de perder el amor de mi vida, me lo impidió, además él empezó a abrazarme y besarme tratando de tranquilizarme, lo logró, así que se dirigió al equipo de sonido y colocó música de Mozart, nuestro artista favorito. Sin las esperanzas perdidas aun, volví a suplicarle que echara todo atrás, fue en vano, porque apenas el señor Juan cerró las cortinas, me arrebató la botella para tomarse el último trago y me miró con una macabra determinación, diciéndome: “empieza la función”.

Nunca he sido desalmada pero la situación lo requería. Prendí la cámara de video como pude, para cumplir con mi parte del plan. Lanzándole besos a la cámara, se desnudo Martin y empezó a lamer con un apetito insaciable el cuello y el pecho del señor Juan, que se encontraba desnudo en la cama, con sus manos atadas por unas esposas. Con entonada rapidez tomaba a pico de botella, buscando la esquiva calma. De repente, un grito desgarrador taladró mis suaves oídos. Al mirar había sangre a borbotones. Enseguida me desmaye.

Al despertar temblaba de tal manera que parecía que tiritaba de frio, en medio de un silencio abismal. Sentí un poco de alivio al ver a Martin, se me acercó con una fría elocuencia a pedirme que el ayudara a lavar las sabanas ensangrentadas. Con unas fuerzas inexplicables, me levanté y caminé detrás de él con rumbo hacia el lavadero, esta vez no me contuve y con una valentía que nunca creí tener, lo encaré:
-¿Dónde dejaste al señor Juan?

Como si nada, siguió su marcha. En la cocina, frente a la nevera se paró, la abrió y sacó una pesada bolsa negra, con la misma expresión de Sebastián cuando hace una pilatuna, sus ojos le empezaron a brillar y con una sádica sonrisa, me penetro con la mirada:
-¿Vos también quieres? Porque hay suficiente señor Juan para los dos.
Al tiempo que sacó un suculento pedazo de carne.

SANTOS NO ES URIBISTA

2010-06-15T17:06:00.000-07:00

Luis Carlos Galván

Escuchar al candidato del partido de la U, que es miembro de una de las familias más influyentes del país y fue ministro de 3 gobiernos distintos que son opositores entre ellos, decir que es el continuador de las política de Seguridad Democrática del presidente Uribe Vélez, solo me produce la sensación de estar al frente de una manipulación política y de oportunismo electoral. Sería bueno que explicara en qué consiste la continuación de estas políticas o si estás solo será en el campo de la seguridad, situación nada novedosa porque todos los candidatos se han comprometido en ello.

Al explicar sus propuestas, estás contradicen el legado Uribista, veamos algunas: revivir los ministerios que Uribe fusionó, cambios en el manejo económico y tributario del gobierno, igual que en el campo de la infraestructura.

Difícil creer que Santos al ser elegido presidente, él que siempre ha manifestado y nunca ha ocultado que su mayor anhelo es ocupar el cargo que desempeño su tío abuelo y para el cual se ha preparado toda su vida, presté atención a las recomendaciones que se supone le dará Uribe al ser su jefe natural. Recordemos que en el ministerio se saltaba la línea de mando o el procedimiento interno obligando al presidente salir a desautorizarlo y regañarlo públicamente, por ejemplo cuando en una entrevista hizo conocer la muerte de “tiro fijo”. No hacía caso siendo subalterno, ahora si que menos lo hará teniendo el poder.

Por lo tanto seamos realistas, Juan Manuel va a imponer su propia agenda, él no es Uribista, lo que busca es consolidar el santismo de una vez por todas. No se sorprendan de que mis sospechas sean ciertas: de que solo utiliza al Uribismo como instrumento para llegar a la Casa de Nariño, bajo la consigna maquiavélica del fin justifica los medios.

Por GERMÁN BELEÑO NAVARRO

2010-05-20T07:22:00.000-07:00

Viaje sin regreso (Tomado del Meridiano de Sucre)

Cierto día, caminaba por la avenida Las Peñitas de Sincelejo, que contaba en ese momento con alta afluencia de personas, vehículos y motos. Era domingo, a eso de las7 de la noche, la mayoría de peatones se dirigía hacia el centro comercial de moda en la ciudad, que ese día convocaba a un evento dominguero. También era día propicio para comer fuera de casa, razón por la cual los locales de comidas rápidas del sector, se encontraban muy concurridos.
En la acera de uno de esos locales yacía sentado un hombre joven, que rebuscaba en un montón de bolsas de basura. Su cabello parecía que nunca lo hubieran peinado y su vestimenta eran harapos. Algunos transeúntes solo lo miraban de reojo, otros al verlo meneaban su cabeza de izquierda a derecha, como lamentándose por las injusticias de la vida. Mi esposa, que me acompañaba, incrustó su codo en mis costillas y me dijo, "mira, mira, ¿ya viste quién está buscando en la basura?". "Sí, ya vi quién es," le contesté.
Se trataba de "El Caly", un adicto a las drogas que creció en el barrio donde yo también crecí. La imagen que vi forma parte de la etapa más oscura, a la que se enfrenta un adicto y su familia. Es tal el grado de envilecimiento al que ha llegado que lo he visto hablando solo, hablando incoherencias, durmiendo en corredores, deambular sin rumbo, golpear los carros sin ninguna razón. En ocasiones lo encuentro frente a frente y no me reconoce, aunque otras veces, quizás en un instante de claridad, en medio de la penumbra de su mente, me identifica y me dice "viejo yerman, todo bien". Empuña una de sus manos, que choca con una de las mías, en señal de saludo, y remata diciéndome: "tírame ahí pa’ un cigarro".
Muchos en el barrio vieron su proceso degenerativo. Aún recuerdo cuando en sus inicios se unió a aquel "combo" de muchachos, que se reunían en el patio lleno de árboles de la casa de uno de ellos. Escuchaban música trance, reggae y rock pesado. Estaban invadidos siempre por algo que yo llamo "alegría extrema", ya que en esas reuniones eran risas que iban y carcajadas que venían. Algunos en el barrio pensaban que siempre estaban contando chistes, pero otros sabíamos que era el cannabis con su famoso efecto de risa incontrolable. Aquellos "viajes" eran a diario, desde aquel furtivo patio arborizado que utilizaban como pista de "despegue y aterrizaje".
La mayoría de los miembros de ese "combo", fueron rescatados de las garras de ese monstruo, que es la drogadicción, pero "El Caly" no contó con la misma suerte. Fue arrastrado hasta lo más oscuro y profundo de ese foso en que se encuentra. Los antiguos amigos que hoy lo ven dicen que mientras ellos comían bien, después de esos "viajes", "El Caly aguantaba filo". Muchos dicen, que lo de "El Caly" es un caso excepcional, porque no todos los adictos llegan hasta ese punto, pero lo que más preocupa es que pareciera que el tema de la drogadicción hubiese pasado a un segundo plano. Lo digo porque ya no lo escucho como prioritario, es como si el problema se lo hubieran dejado a cada familia que lo padece. Creo, que solo en las instituciones educativas lo tratan.
Finalmente veo cómo, impunemente, en algunos sectores de la ciudad desfilan los nuevos "combos” en busca de pistas para abordar los "viajes". Como, por ejemplo, en el sector de la represa que llaman "El Lago" o de manera solapada en algunas canchas de futbol de barrio. Y Ni hablar de la rumba sincelejana, que a decir de algunos jóvenes que he escuchado incluye "todos los juguetes". A menudo me pregunto ¿cuántos integrantes de esos "combos" o de esos muchachos que disfrutan de la rumba con "todos los juguetes", serán los próximos en quedarse en ese viaje sin poder regresar? Ojalá que ninguno, pero inevitablemente alguno le seguirá los pasos a "El Caly" y se quedara en el "viaje" sin poder regresar.

TEXTOS SELECCIONADOS EN LA CONVOCATORIA 2010

2010-02-18T22:03:00.000-08:00

Martin Ricardo (Texto)
Luz Marina Galván Bravo (Texto)
Julia Esther Vélez Santos (Texto)
Germán Alberto Beleño Navarro (Texto)
Heidy Meza Cárdenas (Texto)
Miguel Enrique Torralvo Pinto (Texto)
Alfonso Ramón Hamburger (Texto)
Eder Francisco Navarro Márquez (Texto)
Mirlena Paola Martínez González (Texto)
Luis Umberto Atencia Aguilar (Texto)
Eduardo Gómez (Texto)
Wilfrido Rodríguez Orozco (Texto)
BIPOR (FÈLIX MÈNDEZ) (Texto)

EL BAILADOR DE LA SUERTE

2010-02-18T20:22:00.000-08:00

Por: Alfonso Ramón Hamburger
Sobre el Autor

Como si bailara terapia, el mototaxista viaja en su burra eléctrica- así les decía Albertico Fernández- en la caza de los clientes, que cada día son más disputados por la competencia. La cuota del vehículo, que paga por meses en una concesionaria, más los deberes del hogar, con una niña de un año, lo llevan super despierto, a cuatro ojos, porque la situación aprieta.
Ser dueño del vehículo le da su estatus sobre muchos que trabajan por una cuota en la mañana para quien le prestó la moto. De medio día para abajo es cuando pueden decir que empieza lo suyo. Se les ve agitado, delatados por su actitud psicológica y por las mangas largas postizas que se colocan en los brazos, en el afán de escapar de los estragos del sol. Cuando bajan por la carrera 17 hacia la avenida Alfonso López y ven que salgo de casa, me pitan hasta tres a la vez, como enjambres de moscas. Si se le saca la mano al que viene distraído, te atiende el que viene detrás. Ya ellos parece que conocieran al usuario habitual. A algunos ya no hay que darles direcciones. Ya saben donde vive uno. ¡Ah, a este monito lo veo por la plaza de Majagual!

Aunque se delatan con su ritmo terapia, porque el tiempo se convierte en su peor enemigo, tan letal como La Policía que les pone trampas en las esquinas, en cada mototaxista hay una historia. Los hay de todas las clases y tendencias. Campesinos desplazados que a duras penas saben prender el vehículo. Guerrilleros camuflados. Paramilitares. Desempleados. Profesionales. Tecnólogos, Padres de familia. Ex policías. Motociclistas asociados. Buenos conductores. Chambones. Amables. Groseros. Todos huelen a sol y gasolina. Pero al fin y al cabo, son un enjambre de colombianos que luchan en este estado de cosas para sobrevivir en el duro mercado y llevar para el diario vivir.
Con el tiempo se van volviendo duchos en el trajín de la ciudad. Se conocen al dedillo direcciones y vericuetos. Descubren historias. Saben que meterse en el anillo del centro es tan peligroso como una balacera en un ascensor. Te prestan el servicio, pero te advierten que te dejarán solo hasta la esquina de Las Vacas o en La Olímpica de La Pajuela. De allí hacia adentro es zona del tigre. Algunos se pertrechan en las esquinas con sus vehículos dispuestos al servicio rápido, oportuno, peligroso y barato. El mínimo costo del pasaje son 700 pesos, pero cuando el cálculo se les prende, te cobran 1000 y cuando más mil quinientos. Ellos calculan el trayecto de memoria, como el tendero que tiene el peso en la mano y corta la media libra de queso sin necesidad de meterlo en el peso. Hay algunos que son descorteces para el cobro. La mayoría tienen amarrado en la cintura un bolso en el que llevan el menudo para la agilidad en el vuelto. En las equinas estratégicas, donde bailan terapia mientras esperan, los distancia de los policías las miradas de recelo, como el boxeador que calibra la pegada del adversario mientras le calzan los guantes, a través de las curvas y del desfile de la modelo que anuncia el primer raund.

Alejito es un técnico en computadoras de una corporación sincelejana, con especialidad en Medellín. Hace tres o cuatro años, con su computador se ganaba la vida. Prestaba asesorías, levantaba textos, quemaba CD y vendía. Los sábados salía con 5 CD de música y regresaba a casa con 20 mil pesos. Con este negocio sucedió como con la venta de agua en bolsas. Se dañó. Ahora venden tres CD por 5000 pesos en los agáchate. En un tiro libre con barrera, Alejito preñó a su novia, porque no se explica que le paso al condòn. Su hermana también se dejó meter un gol. No hubo más remedio, el mototaxismo lo esperaba. Lleva año y medio en ese agite, pero nunca termina de aprender los secretos y los misterios de la ciudad. Todos los días traen su agite. Está terminando de pagar la moto, que sacó a crédito en un concesionario. Al centro no entra ni por el putas. Anda por las orillas, pero no tan en extremo, porque las orillas también tienen su peligro. En eso hay que ser equilibrado. La única vez que cayó en manos de la Policía fue por llevar a una anciana de limosna hasta la Galaxia del Plástico. No valió pataleo. La moto fue subida a la grúa y llevaba a las bodegas del transito. Había sido empleado alguna vez del Municipio y era amigo del papá de un policía. Después de seis días sin ingresos familiares, fue exonerado, ayudado por la política. Un amigo le pagó el costo de la grúa y el parqueadero, lo que es innegociable por los funcionarios municipales, pues este contrato es de una empresa privada. Los de las grúa parecen asaltantes de camino que embarcan las motos mal estacionadas y las desaparecen de escena en un abrir y cerrar de ojos.

La salud del mototaxista es precaria. La mayoría no tienen seguridad social, porque el seguro de la moto es primordial y ya no lo quieren vender. A Alejito, a los 8 meses de actividad, empezaron a salirle brotes en los brazos. La dermatóloga le mandó una crema que vale 70 mil pesos. Menos mal que una crema casera lo curó y ahora se protege con mangas postizas que lo delatan al ritmo del baile terapia de sus ojos saltones que buscan clientes.

Eso de los clientes para la cuota diaria, que oscila entre 10 y 25 mil pesos, deducidos los 7 mil de gasolina, si que es cada día un misterio. Los hay de todos los pelambres y estilos. Algunos regatean el precio. Otros dicen que espérame aquí que ya vengo y se vuelan. Otros, aún con corbata de ejecutivos, piden que los lleven a donde venden esa vaina, en los senderos del tigre, ya sea en El Bosque o Camilo Sexto. En este momento, el oficio se vuelve peligroso y a veces es mejor dejar perder los 700 pesos. No se está exento de un accidente o de un atraco.

... Y lo peor. No se sabe hasta donde irá a parar esta situación. No se vislumbra una solución, mientras el mundo sigue al ritmo endiablado del mototaxismo.

MUJER LUNA

2010-02-18T10:59:00.000-08:00

Por: Eduardo Gómez
Sobre el Autor

Piel de luna… clara y profunda
De mosaicos verdaderos
Mujer amante celestial
más que un astro natural

Mujer lejana y exclusiva
quienes miran hacia arriba.
Mujer nocturna, distante.
Errante deseo, caminarte

Mujer luna… bella y nocturna
¿Cuántas horas para observarte?
Mujer hermosa y fugaz
en mi cabeza no dejas de girar

Mujer profunda e intangible
A quienes pocos dejas llegar
Una sola cara haz de mostrar
La verdadera, única…. la real

Mujer brillante…oscura
En ti, mis huellas quiero dejar
Tus movimientos perfectos he de desear
Mujer luna… humana y deidad

LA MAÑANA DE HOY

2010-02-18T10:31:00.000-08:00

Por: Wilfrido Rodríguez Orozco
Sobre el Autor

Notaba a papá preocupado; aunque hubo pan, huevos y chocolate en la mesa como cualquier mañana, papá lucía impaciente. Imaginé que se debía a la situación económica por la que atravesamos en el país. He escuchado en las noticias que en estos tiempos es muy difícil hallar un empleo; entonces, pregunté a mi madre si papá estaba en peligro de perder su trabajo o algo similar. Temía una mala noticia en ese instante que hubiese causado una catástrofe sin precedentes en mi pequeño mundo de ilusiones. Papá nunca dejaba de sonreír y esta mañana lo notaba muy nervioso. Lo supe porque le temblaban las comisuras de los labios como reprimiendo frases de auxilio para no exasperar a una fiera salvaje.

Yo, por el contrario, albergaba un carnaval de emociones en mi estómago. Sentía como si las comparsas se movieran de un lado a otro en mis entrañas y los tambores repicaran en mi pecho; no podía disimular lo expectante y ansiosa que me encontraba. Pero, a pesar de su extraño comportamiento, no renunciaba a mi pretensión de comprender a papá. Seguramente no había sido fácil para él, ni lo sería para nadie, tener que explicar a su jefe que llegaría cualquier mañana, de un día común y corriente, acompañado de su hija de nueve años al sitio de trabajo. No obstante, debo aclarar que prometí evitar al máximo convertirme en un tropiezo para él. Mi único objetivo, el hálito que me daba fuerzas para vivir este nuevo día, era la fortuna de conocer su trabajo para contarle a mis amigas del colegio lo bueno que era para las otras personas, aquello que papá hacía. Para ser un poco más sincera, estaba cansada de lo vanidosas que resultaban mis compañeras de curso cuando se referían al oficio de sus padres.

Papá, siempre nos hablaba de la forma como ahora le estaba sirviendo a mucha gente. Ya no tenía que trabajar desde muy temprano, en la madrugada, pero se le hacía más difícil que con los animales allá en el campo. Trabajar con las personas es muy duro, comentaba papá, “….un día te quieren… otro te odian, un día te ayudan… otro te esquivan, en fin, no sólo trabajas con cada uno de tus compañeros sino también con sus temores, con sus odios, con sus locuras y sobretodo…con su intolerancia”. De eso entiendo poco, pero mamá decía que él se había convertido, en poco tiempo, en la alegría de muchos que carecen de muestras de afecto y que le agradaba trabajar con la gente del común. Sus comentarios me hicieron pensar, en algunas ocasiones, que podría estar trabajando en una de esas misiones humanitarias internacionales que viajan muy lejos, mucho más lejos de donde vivimos ahora, llevando alimentos, medicinas y prendas de vestir a los más pobres. Sin embargo, supongo que de ser así, no alcanzaría a llegar por las noches a cenar en casa. Además, si en casa no sobra la comida... ¿cómo iba a regalar a los demás? Dios proveerá, dice mamá… Bueno, lo importante era no especular más y enterarme de lo que él hacía. Tan pronto como tomé el desayuno, no sin antes hacer mi oración habitual, me levanté de la mesa, lavé mis dientes, acicalé mi cabello y preparé el morral. Mamá nos dijo que tal vez el colegio estaría más cerca del trabajo y con ello evitaríamos tener que emprender un largo viaje de regreso a casa al llegar el mediodía. Me entregaron una bolsa de tela parecida a una tula y papá sacó su gigante y sagrada maleta ovalada. La verdad, hasta hoy, había sido un misterio para mí qué clase de documentos o formularios necesitaban una maleta tan rara para protegerlos ó esconderlos; además, la maleta era vieja, destemplada y expelía un olor rancio que vagaba entre el contra y el agua de bruscos. Entiendo que la maleta fue un regalo de mi abuelo, quien la usó cuando viajó a la guerra entre liberales y conservadores en los cerros de aquí cerca, detrás de las sabanas donde vivíamos hasta hace dos años.

Llegó la hora de despedirnos. Recibimos la bendición de mamá y salimos cogidos de la mano sin decir palabra alguna, yo por la emoción y papá quien sabe por qué. Unas gotas de lluvia amenazaron con arruinar mi anhelada experiencia, por lo que decidí acelerar el paso hasta que inconcientemente terminé llevando casi a rastras a mi padre por el camino sin saber adónde iba. A él, parecía importarle poco si se mojaba o no, por lo que acoplamos nuevamente el paso y caminamos cerca de veinte minutos que sentí eternos, aunque diariamente caminaba un poco más yendo al colegio, hasta que llegamos a la parada del autobus en la circunvalación.

Esperamos la ruta del bus amarillo y verde, y subimos. Al ingresar al bus, papá insistió en que me sostuviera firmemente de la pretina de su pantalón, a su lado derecho, y que me mantuviese callada; que por nada del mundo fuese a interrumpir o molestarle y que estuviera atenta a todo lo que sucedía en el camino. Sólo debía moverme cuando él me lo indicara. Según me contó, su compañero conductor era un cascarrabias de la peor calaña. El bus iba repleto de pasajeros. De repente, papá irrumpió en un torrente de palabras que manaban de sus labios pidiendo excusas a la gente y agradeciendo la atención que pudieran prestarle. Inició contando una historia de nuestra familia que yo no conocía; los viajeros lo miraban absortos, incluso yo, que intentaba infructuosamente descifrar muchos de los apartes de la historia que contaba. Aquello que papá narraba, parecía los avatares de nuestro viaje hasta esta ciudad. Coincidía en algunos detalles, pero otros parecían extraídos de una película dramática y muchas veces de terror. Con la venia del señor conductor decidió revelarme, junto a todos los demás, su esquivo secreto sacando de la maleta una diminuta guitarra adornada con incontables lazos de colores. Comenzó a interpretar la canción Color Esperanza, aquella que hizo famosa el cantante argentino Diego Torres, esa que las niñas del coro cantamos en el colegio para despedir a los estudiantes de quinto grado que se iban al bachillerato. Mientras cantaba, los rostros de la gente se iban transfigurando en rostros de tristeza y de pesar, y luego lograban improvisar una pequeña sonrisa al interpretar el coro de la canción. Hasta hoy, desconocía las aptitudes artísticas de papá, se había convertido en una figura pública sin enterarme de ello. Y lo mejor, tenía fama. La gente lo aplaudía incansablemente.

Al final, precediendo la orden inapelable de mi padre, recorrí el pasillo con la bolsa de tela en mi mano derecha, mientras la gente se desbordaba en elogios y le pagaba con monedas y hasta billetes de mil pesos. Imagínense!... con billetes de mil pesos. Papá es un artista. No como los que he visto en la televisión o los que he escuchado en la radio nacional, pero papá es famoso, hoy lo comprobé y eso me llena de orgullo.

Después de su interpretación, papá decidió que era hora de bajarnos y caminar de nuevo. Estaba extasiada y preferí volver a casa a escribir lo que sucedió. Por eso estoy aquí frente a mi diario. La mañana de hoy, no conocí dónde trabaja papá, pero eso es lo que menos me importa ahora, lo que hace mientras llega a su trabajo me parece suficiente para sentirme orgullosa de él.

Recuerdo de un soldado

2010-02-18T10:22:00.000-08:00

Por Martin Ricardo
Sobre el Autor

El compañero con el que compartí por muchos años en el ejército en mi vida militar se caso con quien era su novia desde la infancia.

Me toca casarme- me dijo en ese entonces -y aun que yo no lo quiera, tengo que hacerlo por él…

Recuerdo a su novia como una mujer muy pretenciosa; ociosa en el quehacer diario; maliciosa cuando tenía celos; pero sobre todo muy vanidosa, lo que la hacía una mujer odiosa, además era grotesca. Fue mi amigo, así yo lo considere y sé que él pensaba lo mismo de mí. Muy noble y siempre dispuesto ayudar a quien lo necesitara, y no siempre si lo necesitaban, en ocasiones se ofrecía hacer o deshacer, porque le gustaba hacerse sentir, era un buen tipo dentro de la idiosincrasia propia de los caribeños. Es difícil tratar de sobrevivir en la milicia sin el acompañamiento de un amigo, su compañía era de gran valor en la distancia del calor de la familia. Hasta me comprendía por pensar mal de su novia, ahora su ex-esposa. Una joven un poco menor que él, que en las visitas acostumbraba a mirar a todos por debajo de sus manos y a saludar con voz de hipocresía natural, laudable del mejor premio de actuación, chasqueando la lengua en especial cuando se hacían presentes los oficiales. Era hija de un concejal de no recuerdo que pueblo, nunca me intereso saber nada de ella y lo que supe fue porque Peña me lo contaba.

De ese noviazgo presencie más de cincuenta peleas de las que nunca faltaban golpes, aruños, insultos, improperios, es decir, maltrato de pareja, tanto verbal como físico, principalmente de ella sobre ese desgraciado. Siempre se dejaba apalear y sacar todo en cara, veía en él un gran estado de decadencia humana, sobre todo cuando lloraba en las noches maldiciéndola a ella y a su mísera vida. Al comienzo me decía que lo tenía que hacer para asegurarse su futuro cuando saliera de la contra guerrilla, pero un día me confesó que lo que sucedía es que ella le colaboraba con la mama, como quien dice se la mantenía. Peña no era muy simpático, pero era muy sumiso, un lacayo, tal vez por eso duraron todo ese tiempo, porque ella le manejaba a su antojo, claro, se sentía con todo derecho por mantener a la señora Flujencia, la madre de Peña, que conocí en un viaje a su pueblo; una señora muy amable, un poco interesada en saber la vida personal de todo los que llegaban a su casa. No creo que él llegara a quererla ni un poquito. En muchas ocasiones cuando nos encontrábamos de campaña, se topaba con muchas chicas que las sabia seducir y llevarlas a la cama, al igual que muchos de nosotros, sin ningún tipo de vanidades dado que el uniforme militar en el centro del país tiene efectos afrodisiacos ante muchas mujeres, en especial si eres costeño. Los cachacos nos decían lo mismo en relación a las mujeres de la costa y ellos. No lo creí hasta que me contaron que mi hermana menor salió embarazada de un soldado paisa. En esos momentos de francachela podía verse a Peña con otro semblante, como un niño jugando en el patio de la vecina. Se olvidaba de su novia y de ese mundo que le hacia vivir.

Yo llegue al ejército después de una redada en el billar del barrio. Mi padre, que es el dueño de la única tienda del mismo, siempre me prohibió desde muy niño la entrada a ese lugar y renegaba de las amistades con las que uno se podía juntar allí, pero nunca hice caso de sus advertencias. Hasta que un dos de enero me cogieron y me llevaron por estar remiso. Recuerdo el viaje en el camión militar, se me hizo eterno, era el menor de todos los que iban allí y no me atreví a volarme cuando pude después de que se detuvieron a echar gasolina, como lo hicieron otros cuando el tiempo se me hizo eterno. De lo que me arrepentí los primeros días cuando me cortaron el pelo y me obligaban hacer ejercicios a las cuatro hasta nueve de la mañana, por los primeros cinco meses. En el ejercito dure tres años por no tener nada estable como civil al salir de ese mundo con el que uno se encuentra como soldado, excepto continuar con el negocio de mi familia, esa tienda que para ese entonces no me llamaba la atención. No me imaginaba postrado en esas cuatro paredes despachando todo los días de mi vida desde bien temprano hasta que cayera la noche, como mi papá. Cuando uno está en el ejercito se acostumbra tarde o temprano, lo presión psicológica del Estado para hacérsenos sentir como en el paraíso tiene sus efectos y llega momentos en que no imaginas tu vida fuera de ella. Peña ingreso al ejercito voluntariamente, al igual que muchos jóvenes de su edad salían del colegio y no tenían la posibilidad de darle continuidad a sus estudios; encontrándose con pocas posibilidades de empleo, en esa situación optan por entra a las filas del ejército para luego quedarse como soldados profesionales ganando un sueldo que no alcanza para un reverendo…nada.

Mi amistad con Peña empezó cuando nos toco por destino compartir camarote en el mismo cuartel después del juramento a la bandera, gracias a que ambos sabíamos manejar carro. Eso nos facilito la estadía en nuestra carrera militar. Se me viene a la mente ¿que se haría el camión que decomisamos lleno de drogas? Ese día estábamos cerca de Brúcelas, patrullando por las carreteras. El camión se encontraba parqueado cerca a un restaurante al que entramos esa mañana a desayunar. El fuerte olor a cal era muy dominante y me tenia desesperado, huele a cocaína decían los compañeros que tenían mayor experiencia por sus años en el ejercito. Peña se percato de que el olor venía del parqueadero e indico el camión. Al abrirlo el olor se hizo mayor, efectivamente se encontraba con droga adentro. Ese día se necesitaba a alguien que supiera manejar para llevar el camión a Medellín. Peña y yo nos ofrecimos dado que éramos los únicos que lo sabíamos hacer, por lo que nos ganamos una beca en alguna formación técnica del SENA para cuando saliéramos. Cuando llegamos al batallón presentamos el camión, que ya lo esperaban. Solicitamos permiso para comer ya que en todo el día no habíamos probado bocado alguno, cuando terminamos de comer la meriendita, que fue lo que nos brindaron, no vimos el camión de regreso y no recuerdo que nos hubiesen llamado para dar las declaraciones correspondientes. De eso no preguntamos, ni comentamos nada al regreso y hasta el día de hoy nadie sabe que paso con esa carga. Pero si nos reconocieron como conductores dentro de la compañía y al igual que la droga nunca se hablo de la beca. Claro que saber manejar no nos eximio de que nos mandaran en ciertas ocasiones al combate. Un día del primer año en el ejército fue traumático para nosotros, nos toco combatir en El cañón de la llorona, donde la guerrilla del ELN nos dio de baja a dieciocho lanzas de treinta y cinco que éramos. De eso no hubo mención alguna en ningún medio. Esa noche no pudimos dormir y hasta el día de hoy hay noches en las que me levanto por tener terribles pesadillas.

Lo sucedido hoy Garzón – me dijo esa noche Peña- hace que le tenga un mayor miedo a la muerte, en esta vida uno la tiene detrás de la oreja y lo que más miedo meda es morirme sin dejar un hijo que pregunte por mí si muero. En el fondo a mí también me abrigaba el mismo temor, pero no lo confesaba para mostrar fortaleza.

Me alegró saber unos meses después que María Ana, su novia, estaba embarazada y que iba ser papá. Garzón –me dijo después de haberme contado la buena nueva- estoy súper contento, mi sueño de ser papá se cumplirá pero tengo que casarse con María Ana para que me reconozca el bebe como mío. Este seguro que es tuyo, le dije, que eso no fuera a ser otro chantaje más, que tú tienes derecho sobre tu hijo, si es tuyo, y nadie te lo puede quitar, nadie, así no te cases. Ni siquiera la mamá. Sin embargo, la idea no le molestaba, aun que le preocupaba en ocasiones. Creía que así aseguraría una mejor vida para su hijo y su mamá, pues estaba seguro que María Ana estaba embarazada de él y no tenía nada que brindarles, pues con el mísero sueldo que ganábamos a duras penas nos quedaba alguito para las llamadas.

En el primer permiso que le dieron después de la noticia, lo aprovecho para casarse, una ceremonia sencilla en la iglesia La virgen de José y aun que estábamos invitados todos, solo le dieron permiso a unos cuantos.

Hoy Mario Tomas Peña tiene ocho meses de haber nacido, y yo uno de haber solicitado la baja. Seguramente preguntara quien fue su padre cuando este mas grandecito. De mi parte le diré lo necesario, que fue una persona muy noble y siempre dispuesto ayudar a quien lo necesitara, y no siempre si lo necesitaban, en ocasiones se ofrecía. Que era un hombre de muchos sueños, que por circunstancias de la vida no pudo ser el arquitecto que soñó. Que cumplió siempre con su deber hasta que una mina antipersonal segó su vida, pero que cuidara de él donde quiera que este porque por le perdió el miedo a la muerte. Y que gracias a él hoy pude dejar de despachar y cerrar la tienda temprano para irme a despedirlo al gris funeral de un soldado que le tuvo miedo a la libertad.

HOMBRES DESARRAPADOS

2010-02-18T10:09:00.000-08:00

Por:Luz Marina Galván Bravo

Sobre el Autor

HOMBRES DESARRAPADOS

Hombres desarrapados

tristes caminan

arrastrando el peso

de muchos males;

el ultraje,

compañero de sus días,

se gloría

como dardo enardecido;

la desigualdad camina erguida

ante la desidia envanecida.

Todo pasa, pasa fríamente

hasta que la muerte

como ave carroñera se clava

en cada corazón, en cada calle

de la barriada,

dejando una estela de dolor

y rabia

chocando con un desierto

de ignominia y sinrazón.

NOCHE

Noche silenciosa

donde las luciérnagas navegan

en danzas silenciosas,

en suaves murmullos candenciosos

recorren las fronteras de la noche.

Como mar de sombras llegas

para hipnotizar a la etérea Luna,

como ninfa te adueñas

de mis más puros pensamientos,

que naufragan en el silencio,

silencio sublime

de una noche silenciosa.

Partimos para regresar un día

2010-02-18T09:40:00.000-08:00

Por: Julia Esther Vélez Santos
Sobre el Autor

A mi Hijo
No desees mi poesía: la poesía
De tu padre no te dará la felicidad,
Si no te haces eterno tu mismo,
Yo no te daré la eternidad.
Talvez sea yo quien
Consiga La eternidad en tus manos
Safiq Maluf

Desde las seis de la tarde de 20 de Julio de 1969 comenzó a llegar la gente a la casa de Marcelina Farak, a las afueras del pueblo; paulatinamente Los Palmitos1 se fue quedando vació y el silencio se apoderó del lugar. A la casa de la vieja marche –como le decían a Marcelina- no le cabía un alma más, la gente estaba sentada en los corredores, en el piso y mucha estaba de pie por que las sillas que habían no dieron abasto. Estaban reunidos en un salón con ventanales amplios en el que funcionaba un restaurante, a pesar que la infraestructura del espacio ofrecía una óptima ventilación el calor se había apoderado del lugar. ¡Parecía que estábamos regalando plata! Decía mi abuela, la vieja Marche, mientras se mecía en la hamaca que estaba en la cocina de su casa.

A las nueve de la noche, Carlos Enrique, uno de los hijos de Marcelina entró al salón con una caja que colocó en medio de la gente, que inmediatamente comenzó a organizarse en media luna alrededor de la caja. Con la parsimonia que lo caracteriza Carlos ayudado por su tío Dorcey abrió la caja y sacó un televisor Sony, este lo había comprado tan solo un par de días antes en Maicao. Mientras escuchaba a mi abuela recordaba a Melquíades cuando llegaba con un nuevo invento a Macondo.

Carlos encendió el aparato y lo conectó a una antena improvisada que habían hecho esa misma tarde. Cuando lo encendió no se veía más que interferencia, todos los asistente se miraban desilusionados. Pero sintonizó rápidamente el canal, la gente se acomodó como pudo y comenzaron a ver la transmisión del arribo del hombre a la luna. Eran exactamente las 10:56 P.M. cuando Armstrong descendió por una escalerilla con su traje espacial y puso el pie izquierdo sobre la Luna. Sus primeras palabras fueron "Estoy al pie de la escalerilla. Las patas del Águila sólo han deprimido la superficie unos cuantos centímetros. La superficie parece ser de grano muy fino, cuando se la ve de cerca. Es casi un polvo fino, muy fino. Ahora salgo de la plataforma". Luego diría la frase histórica: "Este es un pequeño paso para el hombre; un salto gigantesco para la Humanidad". Este fue el tema de conversación de todo el pueblo los días posteriores, muchos años después todavía en las cocinas se comenta sobre la noche en la que vieron llegar el hombre a la luna. Creo que la gente de Los Palmitos no era consciente del momento del cual participaba, si hay un hecho histórico del que hizo parte el mundo entero es este, si no lo hubiesen transmitido en directo sería solo de la incumbencia de los norte americanos.

Esto no fue lo único que veían en masa, también asistían a las transmisiones de las telenovelas, las mexicanas eran las favoritas, las producidas por Televisa, y las venezolanas por RCTV -qpd-, de las novelas colombianas las que más gustaron fue La Abuela, La Casa de las Tres Palmas y El Gallo de oro.

Partimos para distanciarnos del lugar que nos crió y para ver el otro lado de la aurora. Viajamos buscando la fuente de nuestro nacimiento. Partimos para completar el alfabeto, para cargar nuestro adiós de promesas, para viajar tan lejos como el horizonte, anulando nuestro destino y esparciendo las páginas al viento, antes de permitir que huya, o tal vez no, nuestra historia en otros libros.2

Mucho antes que el hombre llegara a la Luna, Los Palmitos había sido conquistado por las imágenes en movimiento. En la década de los cuarenta al pueblo había llegado el cinematógrafo, el primer cine que hubo se llamó Teatro Santa Rosa3. El dueño era el Turco Julio Farak, que no era turco sino libanés4, él era el padre de Marcelina Farak. Al igual que las novelas los palmiteros preferían el cine mexicano ante cualquier otro. Las películas de Pedro Infante, pedro Armendáriz, Jorge Negrete y de “la doña” María Félix eran la predilectas; aunque era conciente de eso el gusto del Turco no se limitaba a proyectar ese tipo de películas, mientras buscaba en los teatros de Sincelejo y Barranquilla que películas proyectar se encontró con una que le causó fascinación, se llamaba El Hombre que Quiso ser Dios5; comenzó la promoción quince días antes del estreno, le dio bombos y platillos, y logró su cometido, el día de la proyección todo el pueblo asistió, tenían muchas expectativas en el filme. Mi abuela dice que solo cuando el hombre llegó a la Luna casi diez años después vió en el pueblo una conglomeración de gente igual. Antes que la película fuese por la mitad ya casi todo en público se había ido, la película había resultado un fiasco. Muchos años después Julio Farak seguiría insistiendo que El Hombre que Quiso ser Dios era una muy buena película.

Muchas cosas han cambiado desde ese 20 de Julio de 1969, sobre todo la cifra de televisores que hay en el pueblo, para ese entonces no habían más de 10 aparatos y creo que con este número estoy exagerando; en este momento deben haber tantos televisores como familias en el pueblo, incluso más; Los Palmiteros puede que duerman en una hamaca o en una colchoneta pero deben tener por lo menos uno, así sea el más “viejito”, si es a blanco y negro o a color, no es lo fundamental, lo que importa es tener donde ver las novelas, los partidos de fútbol, los noticieros, los muñequitos6 y el chavo.

Recuerdo que cuando tenía siete años veía televisión con mis primos, había un televisor en la casa de mi abuela, bastante viejo por cierto, y todas las tardes –mañanas, al medio día, a cualquier hora- nos sentábamos frente al aparato, recuerdo en especial las tardes porque veíamos los Tunder Kats, en esa época no daba miedo, la señal tenía interferencia la cual distorsionaba aun más las voces de los personajes, sobre todo de Munra –“el malo de la película”- esto era un ritual. Antes de cumplir los ocho años a mi abuela le pareció que el sitio en el que estaba el televisor no era adecuado porque estorbábamos para la movilidad dentro de la casa. El TV pasó al cuarto, una mala jugada que nos hizo la abuela, ahora ya no podíamos comer frente al televisor, además cuando el calor de la costa arreciaba no quedaba más opción que salir de la habitación y refugiarse en el kiosco de palma que tenía funciones de cocina y de comedor debajo de los abanicos de techo, escuchando las historias de la abuela.

Fue en la cocina y en relación con los Otros que yo aprendí mi historia. Es la historia de una familia que llegó del Líbano a principios del siglo pasado. Es la historia que me gusta creer y que he escuchado toda la vida en la cocina de mi abuela. Toda la información que aquí será contada la he interiorizado en una cocina, mientras comía, mientras jugaba, mientras me dormía, con solo estar ahí y sin ser conciente de lo que pasaba a mi alrededor.

Partimos hacia destinos no escritos para decir a los que hemos conocido que retornaremos para establecer relaciones otra vez. Partimos para aprender el lenguaje de los árboles que no viajan; para escuchar el tintineo de campanas en los sagrados valles en busca de dioses más piadosos; para arrancarles a los extranjeros la máscara del exilio; para susurrar a los transeúntes que, como ellos, nosotros también pasamos, y que nuestra historia es efímera, tanto en la memoria como en el olvido, lejos de madres que encienden las velas de la ausencia y acortan el lapso del tiempo cada vez que elevan sus manos al cielo7.

Mi abuela me contaba que Mis tatarabuelos habían llegado de Arabia se llamaban Marcelina Jayir y Tomás Botuma, su cuento8 comienza en el Líbano, en un pueblo que se llamaba El Cedro. Marcelina pertenecía a una familia de la aristocracia del Líbano, según mi abuela somos –fuimos- parte de la nobleza de ese país. Ella se enamoró de un trabajador de su padre, Tomás, y decidieron irse a vivir juntos, pero como él no tenía sangre azul, el papá de Marcelina se opuso a la unión y ellos tuvieron que huir. Salieron del Líbano en los primeros años del siglo XX, cuando todavía el Imperio Otomano ocupaba su país. El barco que tomaron iba a Nueva York, durante el viaje ella dio a Luz a Luis Enrique, su primer hijo; Julio, mi bisabuelo nació en Estados Unidos. Ahí estuvieron casi tres años. A veces pienso que la historia sobre un origen noble la contaban a los niños para no decirles que huyeron desplazados por la guerra.

Viajaron a Colombia alrededor del año 1900, cuando llegaron tuvieron que cambiarse el apellido de Tomás por un apellido turco, escogieron el Farak porque sus primos lo habían adoptado en el nuevo país. A los árabes para que los pudieran recibir en el país debían utilizar un apellido otomano, es por eso que los llaman turcos.

Anduvieron por varios municipios de Sucre, hasta establecerse en Los Palmitos, un pueblito que apenas se estaba comenzando a poblar. Ahí montaron una tienda de ropas y telas. Dentro de su casa ellos hablaban en árabe, pero por fuera de esta hacían su mejor intento por pasar desapercibidos, pero por estar marcados como turcos y extranjeros nunca lo lograron. Pero lo que a la gente más le molestaba era lo rápido que ellos progresaban. Ellos lograron tener una posición dentro del pueblo un poco envidiable, aunque las rachas de liquidez no eran constantes. Los costeños que no son descendientes de turcos siempre se han quejado que los turcos tienen plata, de esto el escritor David Sánchez Juliao tiene un cuento que se llama Don Abraham Al Humor: “Así como aquí acostumbran a los niños a ser botarates y borrachines, en el Líbano los acostumbran a ser ahorrador y cují…la adversidad del que viene del Líbano es positiva. Tiene que trabaja, que más hace, romperse el cuero como Sebastián de la canción, no tienen primo, tienen hambre, no tiene tía, no tiene abuela para ir a pedir cuando no tienen plata que más haces tú, trabajar hombre…” Los padres del Julio murieron cuando él era muy joven, y buscaron el apoyo de Rosa Y Juan, los primos que llegaron a Colombia antes que ellos. Como buen árabe a Julio le tocó trabajar desde pequeño y tenía talento innato para el comercio. Murieron lejos de su tierra, en un lugar donde nadie los quería, donde nadie lo quiere, donde sus descendiente siempre serán victimas del odio de alguno de los habitantes de Los Palmitos, y como un pueblo acostumbrado al odio y al dolor lo acogimos como nuestra nuevo tierra, que ya no tiene cedros sino palmas. Lo transformamos, lo mejoramos y nos odian porque ellos no lo hicieron primero.

Partimos para no ver a nuestros padres envejecer, para no advertir las marcas del tiempo en sus rostros. Partimos para anunciarles a los que amamos que aún los amamos, que la distancia no puede asombrarnos y que el exilio puede ser tan dulce y fresco como la patria. Partimos para que al regresar un día, nos reconozcamos como exilados donde quiera que estemos. Partimos para borrar la diferencia entre aire y aire, agua y agua, cielo e infierno. Nada nos importa el tiempo, contemplamos la inmensidad, vemos olas brincando como niños, mientras el mar refluye entre dos barcos: uno que parte y el otro hecho de papel en manos de un niño9.

Partimos para engañar a la muerte, pero ella nos persigue de un lado a otro10. Escapamos de los turcos, pero nunca escapamos de la muerte…Julio Farak lo sabe y por eso la espera tranquilo en su cama, en su pueblo. Él sabe que lo único que muere es el cuerpo porque él va a vivir muchas vidas más, las que quieran hacer para él sus hijos y nietos; la que va a hacer Marcelina porque ella es la continuación de su pensamiento. Mi abuela siempre me cuenta como murió el turco, parece una historia sacada del realismo mágico de García Márquez, tal vez porque el construyó su obra de las narraciones que su abuela le contaba en la cocina.

El Turco murió un 29 de Junio de 1964 hacia la media noche, la plaza del pueblo estaba a oscuras, parecía un agujero negro en medio de las lucecitas débiles de las casas alrededor. La falta de corriente eléctrica hace de Los Palmitos un lugar sombrío al caer la tarde, pero sólo hasta que el viejo Julio Farak prende una bocina que tiene en su casa amarrada en lo alto de una vara de madera; esta sobresale como la bandera de un barco. En ese momento la música invade al pueblo y la gente sale a los corredores a hablar con el vecino o saludar a todo el que pasa, para verse cuenta con la luz de la luna, cuando esta quiere dar su cara o con un mechero de gas. Como era habitual es en esta casa donde había más movimiento, a pesar que el cine Santa Rosa, ubicado en la parte de atrás y el billar que está en la parte alta estaban cerrados. Por las ventanas se veía un poco de luz y algunas sombras que caminaban en el interior. No había música ni anuncios de películas por la bocina, al igual que algunos días atrás.

Contrario a lo que parecía desde fuera, en el interior de la casa todo estaba en silencio, nadie habla, el único que lo interrumpe es el viejo Julio, con cada ataque de tos pone a andar el tiempo, que por momentos parece estar detenido. Él estaba acostado en una cama de tijera o lona en una salita de estar, la habitación no tenia ventilación, y se iluminaba con una bombilla débil, que funcionaba gracias a un motor eléctrico que noches atrás fue usado para el proyector de cine. Junto a él estaba Cristina -la hija menor-, ella le echa viento con un abanico de paja. En la casa también se encontraba Marcelina -la hija mayos-, Carmen -una nuera, esposa de Olmedo el hijo mayor-. Ellas estaban fumando en el patio las últimas calillas que les quedan.

Angélica, la esposa del viejo, se fue al cuarto de al lado, está tratando de dormir un poco porque tenía noches que no lo hacía, pero no puede conciliar el sueño. Se levantó de la cama sobresaltada. Y buscó algo en el cuarto. Se fue a la cocina y ahí se tomó una aromática, porque estaba sobresaltada, tenía la respiración acelerada y le temblaban las manos mientras se llevaba el pocillo a la boca. Marcelina que Oyó los pasos de la mamá la fue a buscar, la encuentra nerviosa y llorando. El viejo se va a morir, le dice a la hija. Le contó que mientras estaba acostada sintió que le golpeaban la cama, buscó y en el cuarto solo estaba ella. La mandó a donde Olmedo, el hijo que tiene una farmacia a tres cuadras de la casa, a buscar morfina porque en la casa ya no quedaba. Marcelina le pidió a Carmen que la acompañara, todo esto pasó sin que el viejo se enterara.

Las tres cuadras que la separaban de la farmacia del hermano parecían mucho más largas que en el día, a pesar de no haber luz y que son dos mujeres solas a altas horas de la noche, no tenían miedo, el pueblo es un lugar tranquilo.

Cuando están en medio de la plaza, Carmen le Advierte a Marcelina de la presencia de alguien desconocido, ella ve a un hombre vestido de blanco, es alto y corpulento, él se mete en un callejón, les parece extraño y lo siguen hasta ahí, pero no hay nadie. La presencia del hombre logra asustarlas, caminan más rápido, llegan a la casa, y tocan desesperadamente, cuando abren la puerta entran y cierran la rápido. Temen que el hombre las haya seguido. Aunque tienen miedo están obligadas a regresar deprisa a la casa, el miedo no tiene cabida, regresar con la morfina es la prioridad en este momento.

Cuando llegaron a la casa y entraron al cuarto donde estaba el viejo, este inmediatamente les preguntó ¿Por qué no me consultaron si necesitaba la droga? Cuando le contaron a Angélica sobre el hombre que vieron y la pregunta de Julio ella les dijo que en la casa nadie le había comentado al esposo de la salida. El 29 de Junio de 1964 murió Julio Farak de cáncer de pulmón, solo un rato después que las muchachas vieron al hombre vestido de blanco. 30 años después y a la misma hora muere Angélica, al lado de ella estaban Marcelina y Carmen.

Partimos como un payaso que viaja de poblado en poblado, guiando a sus animales que enseñan a los niños su primera lección de tedio. Partimos para engañar a la muerte que nos persigue de un sitio a otro. Continuaremos así hasta que estemos perdidos, para que donde quiera que vayamos nunca más nos encontremos a nosotros mismos y para que de esta forma nadie pueda encontrarnos11.

1. Los Palmitos es un pueblo que está ubicado al Nororiente de Sucre, en la costa atlántica colombiana.
2. Poema PARTIMOS 1955de ISSA MAJLUF. Poeta, ensayista y traductor. Obras: Estatuas para la claridad del día (1984), La soledad del oro (1992), Sueños de Oriente (1997). http://www.poesiaarabe.com/poesia_libanesa.htm
3. El nombre obedece a que la patrona religiosa del pueblo se llama Santa Rosa de Lima.
4. En la costa caribe colombiana a los libaneses, sirios o palestinos que llegaron en la primera mitad del siglo XX se les llamó turcos porque al llegar al país debieron acoger un apellido de Turquía ya que este país estaba ocupando el Líbano, por eso la confusión en el gentilicio.
5. The Man In Half Moon Street, USA 1947. trata de Un científico experimenta con métodos de rejuvenecimiento pero se ve obligado a asesinar a una persona cada varios años, en orden de prolongar su propia vida.
6. Así se le llama a las series o películas de animación EN Los Palmitos.
7. Majluf 1955
8. Hablo de cuento por que la historia tiene cierto tono de telenovela mexicana.
9. Majluf 1955.
10. Ibíd
11. Majluf 1955

Trabajar desde “pelao”

2010-02-18T09:14:00.000-08:00

Por:Germán Alberto Beleño Navarro
Sobre el Autor

Sucedió un sábado, en horas de la tarde, del reciente mes de diciembre, me encontraba viendo un partido de futbol recreativo en una cancha de un barrio popular de la ciudad de Sincelejo. Las miradas de los aficionados, apuntaban todas hacia el jugador que en esos momentos, se disponía a cobrar un tiro penalti, de repente, alguien que se dirigía directamente hacia donde yo estaba, desvió mi atención.

Lo vi acercarse, calzaba unas desgastadas chancletas, sus pies y parte de sus piernas estaban cubiertos de polvo, lo que daba una especie de contraste con su piel morena, vestía una raída pantaloneta y camisilla cuasi blanca; en su mano izquierda cargaba una pequeña olla de aluminio, que golpeaba con un trinche que tenía en su otra mano. “empana’ a dociento’, empana’ a dociento”, grito con voz delgada, cuando estaba cerca de mí, seño’ va a compra’ empana’, me dijo.
Ese niño, Debe tener unos siete u ocho años, pensé en ese momento; Retiró la tapa de la olla y me mostro las empanadas. Realmente no tenía la intención de comer, pero por preguntarle donde vivía, cuantos años tenía etc.…tome una. Aunque escaso en sus palabras, que eran casi monosílabos, escuche con dolor de padre, sus respuestas a mis preguntas.

Me dijo, que vivía en un barrio subnormal de la zona norte de Sincelejo, que asistió un tiempo al colegio, pero no volvió , que vendía empanadas para ayudar a su mama, que efectivamente tenía siete años y que tenía cuatro hermanitos; igualmente dijo que su padre iba a la casa “a veces”, y que “siempre toma ron” . Cuando lo vi algo desesperado, le cancelé lo que me había comido, y mil pesos que le di demás, “gracias”, me dijo, colocó nuevamente la tapa de la olla y se marcho. No le quite la vista, caminó veinte metros, cuando nuevamente grito “empana’ a dociento”, al tiempo que golpeaba la olla con el trinche. Me cuestione a mí mismo, por la miserable ayuda que le di, ante semejante drama, solo mil pesos, pero en ese momento no tenia mas. El partido de futbol me pareció lo más estúpido del mundo, mientras pensaba en mis dos hijas pequeñas y como sería si tuvieran que vivir algo similar.

Lo peor de esta historia, es que a diario la vemos, pero no la observamos con detenimiento, niños trabajando, los hay en cantidad en la ciudad; lavan motos y carros, cuidan de los mismos en las afueras de los restaurantes, colocándoles cartones para protegerlos del sol, en espera de que les den cualquier cien o doscientos pesos, venden fritos, venden verduras en el mercado, son indigentes etc. En algunas ocasiones, han salido noticias sobre acciones, contra el trabajo infantil, pero no he vuelto a saber al respecto, tampoco sobre los resultados obtenidos, o cómo podemos contribuir los ciudadanos. En fin, lo que creo, es que debe convertirse en una política pública, tanto del nivel nacional como territorial el tema de la erradicación del trabajo infantil, además que los padres sean los que nos “partamos el lomo” como se dice popularmente, y que algunos de ellos dejen de utilizar el argumento, de que se debe aprender a trabajar “desde pelao”. Los niños a estudiar y a prepararse para enfrentar el mundo con más herramientas.

INTENTANDO NARRAR

2010-02-18T08:58:00.000-08:00

Por: Heidy Meza Cárdenas
Sobre el Autor

Desde ese instante en que terminó de leer el libro de Gabo, se dijo a si misma que había llegado su hora, la hora de mostrarse al mundo como lo que en realidad era: una asidua escritora que se había dejado frustrar por el tiempo, ya no estaba dispuesta a posponer lo que le deparaba la vida.

Volvió a tomar el libro y lo hojeo sin prisa y con mucha curiosidad. Fue a fregar los platos y se perdió extasiada en su historia, en la que a partir de hoy comenzaba a escribir sin vacilar; se le vinieron recuerdos de toda su vida, de aventuras contadas por sus conocidos, de su desventura en el amor, de lo que había vivido y lo que no, de cómo organizar tantos personajes en tan pequeñas hojas, de cómo Dios iba a interceder por ella para lograr su propósito…

Fue hasta su ordenador y se concentró en que desde ahora su inspiración no iba a ser de poeta sino de narrador. Casi ruedan sus lágrimas cuando la música al compás de las teclas se confundía en un eco inexorable. Sabía que desde ahora quedaba a merced de su inspiración, sus recuerdos, su imaginación, y Dios le acompañaría en su soledad de escritora principiante, sin saber que en esas hojas quedaría plasmado su destino…

Rosalba, había sido desde siempre, una mujer con principios bien fundados, su madre oriunda de las sabanas de Sucre, nacida en 1942, casada con don José de la Esperanza, dos años menor que ella y dedicado a la agricultura, trabajador de aspecto taciturno, quien dejó en la familia una incógnita muy grande y un vacío profundo en el corazón de Rosalba, su hija menor.

Don José de la Esperanza conoció a Martirio, su esposa, una tarde de septiembre cuando se realizaban las fiestas en el pueblo, en medio del bullicio la vio pasar con su vestido de flores azules ladeado por la brisa y un peinado de los años 57, que fijaba sus facciones más recónditas como una flor en primavera. Don José no vaciló en acercarse a ofrecerle un helado para contemplar de cerca sus labios rosados, Martirio aceptó casi a regaña dientes pues siempre fue muy recatada con los hombres y de un talante evasivo ante cualquier propuesta; pero Don José con su gracia de caballero logró en cinco minutos lo que otros no hubiesen logrado en cinco meses de pretensión, Martirio lo tomó del brazo hasta el carro de helados que estaba parqueado frente a la iglesia, pidieron dos helados de chocolate al gusto de la invitada.

Dos meses después Don José se había adentrado tanto a la familia que parecía más el esposo que el novio de Martirio. Iba todos los días a cualquier hora; un día llegó empapado de rocío a las 3 de la mañana, afirmando que su despertador señaló las seis en punto hacia media hora, tenía planeado ver a Martirio acabada de levantar, pues siempre escucho decir de su padre que solo se conocía bien a la mujer que se amaba observando su aspecto cuando se levantaba. Martirio despavorida por la visita tan descabellada, negó dejarse ver y le mandó decir con Mirta su hermana, que cuando pasara su borrachera viniera a verla, mientras, que se fuera por donde vino y que preparara una disculpa bien fundada por haber interrumpido el sueño del viernes a toda su familia. Don José quedó pálido cuando Mirta le dio el recado y dejó que el mismo viera la hora en su reloj de cuerda. Desde entonces don José desconfió tanto en los despertadores de pilas que lo regaló al primero que pasó por su hacienda esa mañana y se encomendó en el canto de los gallos porque no necesitaban pilas y mucho menos se equivocaban….(…) colección de inéditos

HISTORIA TOMADA DE UN AUSENCIARIO CUALQUIERA

2010-02-18T08:49:00.000-08:00

Por: Miguel Enrique Torralvo Pinto
Sobre el Autor

Busco sin encontrar, escribo a solas,
no hay nadie, cae el día, cae el año,
caigo con el instante, caigo a fondo,
invisible camino sobre espejos
que repiten mi imagen destrozada,
piso días, instantes caminados,
piso los pensamientos de mi sombra,
piso mi sombra en busca de un instante,

Octavio Paz

La espera, sin embargo, de sobra sabe que no vendrá, que no atravesará el umbral de la habitación con ese consabido reproche suyo sobre la mala suerte que traen las camas destendidas después del mediodía. El, sabe que ahora, ella prefiere los espejismos a la certeza de un cuarto sucio, el claro reflejo de su mirada en un hermoso espejo de cristal a tener que inventarse una imagen frente al viejo espejo de cobre, ese espejo frente al cual solía mirarse por largo rato mientras su peine surcaba con lentitud su cabellera descuidada, para luego mirarlo y preguntarle si aun le seguía pareciendo hermosa, y el, detrás del humo del cigarrillo y con su mirada perdida en las telarañas del techo volteaba a encontrarse con sus ojos y le contestaba con una sonrisa. La espera, pero sabe que no vendrá y que la habitación continuara pareciéndose mucho a aquella habitación en Arles a la que nunca llego Cezanne. Por eso no tiende la cama ¿Qué podría ir peor ahora que después de su ausencia (la de ella) aquella habitación tan sucia y tan vacía se parecía tanto a su alma?

No vendrá, ya no, nunca más, el tiempo ya ha hecho su trabajo, el tiempo, ¡ahh! el tiempo, ese bicho que el tanto detesta, el tiempo, ese raro invento del que el hombre se siente tan orgulloso, ese todo dentro del cual todo sucede y que sin embargo no alcanza a existir, ese tiempo dentro del cual el espera y ella olvida, tal vez, junto el herrumbroso riel de un tren fantasma, lejos del sinuoso y marrón torrente de agua cerca del cual se habían dado el primer beso, en una fiesta sin tiempo y sin esperas.

Es mediodía. Llueve. La ciudad a esta hora suele ser un caos. Insultos y bocinas estrepitosas de automóviles, camiones y motocicletas ayudan a empeorarlo todo. Se llama Natasha y le encanta saber que su mirada siempre es roja, como si estuviera inyectada de sangre y deseo, roja como el color de las advertencias y como debió ser el color de la mirada de medusa. Le encanta saber que no es débil y que se basta. Se llama Natasha y cuando niña jugaba a que era la amante de un zar, quien en ese entonces, no era más que un pequeño de diez años hijo de uno de los vecinos de la calle 14, en la que una tarde sintió su primer beso. Se llama Natasha y suele escribir haikus sobre papel de cigarrillo, luego tomar picadura de tabaco y envolverla con el haiku. Fuma despacio y mueve su cabeza al ritmo del humo que se desvanece al compás de un turnaurond de B.B. King. Piensa que la esperanza es como el humo, también piensa en que el humo se te mete en los pulmones, se apodera de ellos y un día cualquiera, o un mediodía cualquiera, ya no cabe más humo, no cabe más esperanza.

Algunas veces llora, detesta llorar, algunas veces suspira, detesta suspirar, por eso luego de haber fumado veranos y primaveras, abre la ventana de su habitación, un cuarto en el decimo piso de un edificio en el centro de una ciudad cualquiera, mira los techos de las casa bajas, llenos de un montón de chécheres inservibles y oxidados y rotos y olvidados… y piensa en el, recuerda aquella vez, cuando en el interludio de un beso, en el decimo piso de un edificio cualquiera, él le decía que aquello era otro universo, un universo de seres tristes , parido en el postparto del mundo por el olvido. Sonrieron un poco y reanudaron el beso. Suspira, detesta suspirar.

Intenta leer, no puede, toma la almohada que está en el piso, la acomoda bajo su cabeza, cierra los ojos, se obliga a dormir, pero no puede, es poco mas de mediodía, decenas de libros pueblan su habitación desordenada, decenas de libros que le hablan de ella; del jazz y de ella y de ella y del jazz, decenas de libros que lo llevan y lo traen, como el ebrio regreso a casa del borracho que ha tomado en esa noche porque descubrió que la esperanza tal vez no existe. Tumbado bocarriba, ojos cerrados, sobre la cama destendida, empieza a desesperar, piensa en que sus pasos van detrás del cero, detrás la nada, en que desde que ella marcho con sus reproches y su sonrisa y su pijama y su peine de nácar y su cabellera descuidada y sus libros y su aliento… es poco lo que queda en ese cuarto sucio que lo envuelve de telarañas. Bocarriba, ojos cerrados, la recuerda escribiendo un Hai-Ku. La recuerda fumar un Hai-Ku. Abre los ojos, una mancha de humedad en la pared le recuerda “canada dry” de un argentino juguetón, melancólico y profundo. Le recuerda a ella intentando encontrar figuras en las nubes. Recuerda que cree que el tiempo no existe. Bocarriba, ojos abiertos, cama destendida, se empieza a dar cuenta de que lo único que tiene, que lo único que realmente existe… es el recuerdo.

18

2010-02-18T08:24:00.000-08:00

Por: BIPOR (FÈLIX MÈNDEZ)

Como tocar un pequeño piano. Digito los números al azar.- ¿Aló? se encontrara Silvia. ¿Aló? se encontrara Raquel. ¿Con quién hablo?, no le oigo bien. ¿Se encontrará Silvia? ¿Se encontrara Raquel?. Con el “emoil” copiado del diario de Epeonza. Si, dígame usted. No, no, no, no hay nadie, aquí, con aquel nombre, con aquel número. Maldita sea. Mi sed de comunicación, se trastorna. Yo no soy un sentimental, soy un sentimentaloide. La deformación del primer sustantivo. La gotas de sed embotellado discurren por mi garganta mientras observo el paisaje de la pianola. Hay calor, hay colores. Hay sonoridades dispares entre nuestros paisajes. Tu cuerpo desnudo 7 y 6 desechable. Todos “m” ríen. Saben que nos expulsarán de nuestras casas y nos enviaran a un terreno baldío. Hay que agradecerle al alcalde interlocutor. No, no, no, “nono”. Que le agradezca el que voto “pur il”. Ello es desafectar. Con los últimos segundos pude decirle que he cambiado mi nombre y, que he adoptado la totalidad del nombre de mi padre. El del 20 de agosto. El felino, como voz. Desnudarme y estirar la tripa, por donde me transporto interminable. Hijo. Deseas almorzar. Solo fruta. Mientras la sed se difumina entre el sopor y la desidia. Los números se “abaquean” en mi cerebro. Hay un detalle, durante aquellos cinco años hemos jugado a la patada voladora. Y no es el vuelo ni el tamaño, es la furia que la regenta. Verlo arrastrarse es conmovedor. Como un animal que olvida su humanidad. Si quiero adherir a al cabeza del alcalde un caliente y delicioso churrasco. Para continuar con el “bum” gastroenterologico. Y para que recortas aquellas letras. Para adherirlas a tu espalda. Cree en el sufijo. Olvida la raíz. No sientes que pierdes el tiempo haciendo nimiedades. ¿Se encontrará Joaquín? ¿Se encontrará Eduardo Murillo?. Él, resuelve el pupiletras mientras yo el crucigrama y, ellas, estiban su cuerpo por los senderos del deseo. Te he dicho que no recortes los espacios libres de cirro. Te he dicho que no esculpa los pasos inexistentes. Enciendo uno de mis dedos, para, oírlo chirriar al introducirlo dentro de la bebida que lo envenenara. De algún modo tiene que el río desembocar. Si quiera desde tu boca. Empaca tu ropa y emigra de lo que tú creías como nuestro lugar. Muy buenos días, se encontrará Estela Raimondi. Muy buenas noches se encontrará Leslie Cchavìn. No le oigo joven, hable mas duro. Bajo el cuadro en el que duerme las cucarachas hacen un festival, patas arriba. Las luces se filtran a través de la botella y su contenido, proporcionándole la ilusión irrisoria en intangible. Alguna vez aprendiste a “emparar” un trompo bailante. No y tampoco pude arrullar a la “jitarra sin cerdas”. Dios santo enséñame a hacer el amor. El sagrado corazón de nuestras entrepiernas. Te llamaba en son de la segunda parte de la novela Hedor. Y comprendí para comprenderte como deben volar los vagones bajo el agua que tus pasos aspiran. Quiero aprender algunos ritos químicos y fingir de mago. Deje escapar algunas cursilerías expirables. Se encontrará Eduardo Joaquín Pineda Murillo. En la noche los perros se disfrazan de gatos, se tornan tarántulas, se ocultan en las guitarras y en medio de tu sonoridad te devoran. Quiero aprender a fecundar. Mira hijito, no es sólo el dedo en el dedal. Es la suerte del metal. Es temporada de carnavales, pero, yo quiero volar cometas. Sí, es de agosto como voz. Enciendo los pasos, para que iluminen los espectros que intento capturar. Aquel era tu dilema. Aserrar o no aserrar. Solo tienen que coger fuerte la horma y retirar el calzado. Nada más. Es simple. Ah, como forma, como horma, como hornilla, como hornacina, como foro, como nicho, como tabula y tabularía. Como “teibol”, como Melgar, Basadre, Arguedas y por què no, como Joaquín Eduardo. Señor quiero ir al jirón Montero Rosas. Sí, te dejo a dos cuadras. Qué harás ahí. No sé, por no saberlo es que lo hago. Muy buenas tardes se encontrara Àgar. De parte de quién. De Ismael. Un pequeño dinosaurio de juguete dice: “tupaka fadre terebandorria” es musicalidad. Léelo bien, es simple. Qoriaguapuka. Está mal dicho, pero ello no resta. Lo desee decir.

Eder Francisco Navarro Márquez

2010-02-18T07:42:00.000-08:00

Sobre el Autor

4

Con tu ingénita hermosura
Arrobado me quedé,
Conocí la luz más pura
Que jamás imaginé.

Eres tú la buena estrella
Que ilumina mi razón,
La más hermosa doncella
Que llegó a mi corazón.

Eres tú mi dulce reina
La que enciendes mi pasión,
Eres tan frágil y tierna
No tienes comparación.

Al mirar tus lindos ojos
Sonríe mi corazón,
Al besar tus labios rojos
Aumenta mi gran pasión.

Cuando no estas a mi lado
Siento un dejo de tristeza,
Brota el verso enamorado
Y le canto a tu belleza.

Con tu ingénita hermosura
Esplende la luz más pura,
Que excita mi corazón,
Y destilan por mis manos
Fecundos versos arcanos,
De elevada inspiración.

5

Se endulza mi voz al verte llegar
Y mi corazón cual mar turbulento
Salta en mi pecho con ansias de amar,
Con las ansias de tenerte un momento
Y deleitar tu alma con mi cantar,
Quiero expresarte todo lo que siento
A cada instante colmarte de gozo,
Y compartir tu sueño fabuloso.

Mirlena Paola Martínez González

2010-02-18T06:49:00.000-08:00

Sobre el Autor

LLAMAR POR SU NOMBRE

(padaq edes quiquel esqueca nape cuvaque)

Porqué no llamar remiendo
Al remiendo?
Debería llamarle zurcido
A fin que aquellos de finos tentáculos Intuyan
Que he leído un poco.

Esta necesidad
De llamar remiendo al remiendo
Surge por María, la costurera.
Quiero que entienda
más que a mi vestido negro
El de las galas sin nombre
Es necesario que remiende las heridas infames
azotan ebrias sus pómulos
Cada viernes.

Necesito llamar repugnancia
A la renuencia
eso mismo labró la guerra
En la garganta de Jesús, el zapatero itinerante
Cuando entrada la roja mañana en el salado
Vio rodar la cabeza de su mujer
A manos de cuarenta
Que no es cuarenta
Ni es uno
Ni es nada.
Sólo repugnancia
Hijo del repugnante sistema.

INVENTARIO

(unala unla se o alun)

Una media rota
La sonrisa mueca
Un arcoíris en el ojo izquierdo
Los cabellos desgreñados
La raspadura que arde en la rodilla.

¿Se parece en algo a nuestro inventario de caídas de bicicleta?

¿O son el de un niño violentado,
Al que se le suma
Un cráter doloroso en el alma?

ESA BLANCA FALDA

(esten quie suse tro tey)

Esa blanca falda me necesitaba.
Se sentía tan sola
Tan pulcra
Embriagada con naftalina.

Necesitaba
Que mis nalgas la prostituyeran
Induciéndole a besar todos los asientos.
Ella quería despeinarse
Sudar, ser custodia
Sentir el pellizco de su larga cremallera
Tropezar
Tenderse en la arena del solitario callejón
Y ver en contrapicado la faena.

DICEN QUE ERA UN HIJO PARIDO EN UNA GUERRA

(ayque toahme quidelo dehaen sulo epe)

Amanezco
Y viajan sobre mí ojos de fuego
Que salpican todo lo verde
Todo lo que en mi espeso jardín se mueve
Ahora mi madre
Me alimenta con sus rojas lágrimas saladas.

¡Quiero quedarme estacionado en este tibio pecho
Dejar de bailar al ritmo de
Los negros sonajeros que nos asechan!

De golpe un frio lodo me recibe en sus brazos
Hay un grito invisible sembrado
En el rostro de mi madre
Sus ojos asustan y en ellos me veo llorando.
Lo que queda de vida en ella es esa leche que derrama
Este era mi comienzo
Pero parece que hoy acaba.

(hebesi inghá aha)

He vivido mi vida lo más rápido que he podido
Bebí a grandes sorbos las épocas
Si acaso las tardes de muñecas recuerdo.
Ingenua oruga devorando todo,
Hábil halcón desafiando el viento.

Ahora que tengo tiempo de sobra
Aprendo entonces a vivir más lento.

FRANK ESTUVO AQUÍ

2010-02-17T05:11:00.001-08:00

Por: Luis Umberto Atencia Aguilar
Sobre el Autor

Moli desanudó la bolsita, y exhibió las bolitas de cristal en el suelo; relucientes y completamente nuevas. Algunas eran tan preciosas, que parecían una sustancia extraplanetaria de color marrón, con aspas de colores y burbujas de aire dentro.

- ¿Te cambio una de mis canicas? -dijo Moli, que miraba una de ellas.
- ¿A cambio de qué? -Repuso Gary, con un poco de desconfianza.

Moli pareció pensarlo- A cambio de Frank -sostuvo, con una alegría súbita, como si en su cerebro se hubiera encendido una bombillita eléctrica.

Gary se levantó de un salto.- ¿Estás loco? -Dijo mientras hablaba, empezó a bailar, haciendo movimientos eróticos con la mano puesta sobre sus genitales y deslizándose con los pies de para atrás. Se movía con energía, tocándose la punta de su sombrero bajo los círculos de colores de los reflectores que iluminaban el escenario, hasta cuando su euforia invadió como un mar de espuma al público que estalló con un grito de histeria colectiva cuando Gary les lanzó el sombrero y su guante blanco. Cuando por fin cesaron los aplausos, hizo una venia profunda, y un gran telón pareció cerrarse delante de él.

- ¡Bravo, bravo¡ -aplaudía Moli con sorna- ¡Ha resucitado el rey del pop! -

Gary mismo se cogió el cuello con las manos, y sacó la lengua, en señal de que lo estaban ahorcando. Después empezó a aullar, y a golpear el suelo con los puños. Como pudo, aferró sus velludos dedos de un barranco y, exhausto, empezó a arrastrarse, entre agujas de pino y bajo el sombrío resplandor de la luna llena. Luego olisqueó el viento helado, y un gran lago de aguas congeladas se abría paso como una sombra blanca bajo el cielo estival entre arbustos y promontorios de árboles cubiertos de nieve.

-Si serás payaso - le criticó Moli para sus adentros, que se miraba de reojo en un espejo que imaginaba delante de él.
- Cada día me parezco más a mi padre –Dijo jactándose de orgullo
- ¿Y no será por tu gran cabezota, grande cerdo? - se bufó Gary en voz baja
- Esta bien -reconvino al fin - ¡Pero tienes que apostar todas las canicas¡ -Moli sintió que su rostro se le transformaba en una sustancia granulosa que amenazaba caérsele a pedazos.
- No estás ni tibio -le reprochó y empezó a recoger de nuevo las bolitas. Gary le acercó un dedo largo y pálido, como si fuera el dedo de un extraterrestre que de un momento a otro pudiera emitir rayos de luz.
- Está bien -dijo
- Está bien -E iba a dar pequeños saltitos y a reírse tontamente, lleno de nervio, como si fuera la criatura más inútil del universo a bordo de un ovni que corría peligro. Moli lo levantó por el cuello, con sus grandes manos de tigre, y fijó en él sus vivos ojos negros.

Después le habló, en una actitud que nunca se supo si fue una actitud seria o una burla reprimida- Ahora dime, Garibaldo Hoyos, Alias “pata e sebo”. ¿Cómo vas a atrapar a Frank?-
- Uhh? -

Página Nº 5

2009-09-23T23:24:00.000-07:00

Tu sufrimiento me ha hecho recurrir a mecanismos de compensacion que me toca ahora ayudarte a salir adelante y me atrevo a animarte diciendote que no hay mal que por bien no venga yque vale mas llegar a tiempo que ser invitado: todavia guardo en lo mas profundo de mi ser un espacio para ti . Es mas , todos tenemos derecho una segunda oportunidad y a las que sean necesarias.

Página Nº 4

2009-06-18T20:24:00.001-07:00

Pero hoy al verte salir toda golpeada, compruebo que es real la pesadilla que temía, los oscuros ultajes de tu esposo; despiertan en mi el valor necesario para demostrarte que un desconocido puede darte un mejor porvenir y amor que aquel que prometió amarte hasta que la muerte los separe

Página Nº 3

2009-06-18T20:05:00.001-07:00

Tal vez mi indecisión impidió que estuviéramos juntos. Eras el jardín que esperaba por un jardinero que lo atendiera, no por el deber rutinario, sino por la devoción y agrado que despierta tu compañía. Siempre intuí que, a pesar de tu marido, necesitabas querer y ser querida. Pero no traspuse el umbral. Solo me atreví a contemplarte a través del cristal. La inutilidad de la indecisión, califique así mi conducta y lo anoté en uno de los cuadernos en donde llevaba las cuentas del negocio de mi negocio de quesos.

En esos mismos textos te dibujaba, siempre con una mirada que requería de mi auxilio, de modo que de noche me soñaba rescatándote y trayéndote a mi lado, para compartir esta cama inmensa que compré para ti, sin que tú lo supieras, ni yo te lo dijera.

Página Nº 2

2009-06-18T08:09:00.001-07:00

Otra noche cae, es inevitable, tu rostro lo delinean mis palabras rosa a rosa te vuelves verso, tu voz se pincha con el filo de la lluvia y entre la noche y lluvia, despierto. No estas conmigo, silencio te has vuelto, el tiempo de mi te aleja, la muerte me une a ti, al igual que el vidrio y tus ojos. Ruego por que llegue la mañana, fría o calida no importa, solo por tenerte frente a mi todos los días. Se que sufres, tu susurro en sueños me lo dice. Tu oficio no me deja verte, he logrado colarme entre los niños que te visitan y veo como sus palabras planchan tus débiles arrugas y como tu enigma de sonrisa, ilumina mi oscuridad.

Cecilia Pedroza Bello.

Explore the seven wonders of the world Learn more!

Página Nº 1

2009-06-17T22:24:00.001-07:00

Desde el delgado marco que sostiene ese vidrio que nos separa, te veo pasar frente a mí todos los días. Y estas allí con ese rostro que no reposa, que calla mientras no respira y con aquellos ojos que aplastan la soledad, implorando que los gritos de esa voz que solo veo en sombras, se apague con la muerte del día.

Cuando la luna suele deslizarse por el intersticio del marco que une nuestros mundos, puedo escuchar tus sollozos que se cuelan desde esa habitación oscura que habitas. Aunque el conteo de las lunas ha señalado ya algunas arrugas en ese rostro que he acompañado en el silencio, se que puedo arrancarte y verte aquí, conmigo.

“LA TIENDA DE LA TÍA MANUELA“

2008-10-21T22:32:00.000-07:00

(Cuento)

“Cuando te vi por primera vez, me impresionantes aún sin haberte tratado: no eras muy alta, vestías con discreción, falda café por debajo de las rodillas, blusa blanca, abrigo oscuro sobre los hombros, tocones, mujer delgada, elegante, el cabello corto, suave. Aunque, no sé por qué ese día pude ver tu entre seño fruncido una expresión entre preocupada y triste”.
“Abordaste el automóvil, último modelo, de tu propiedad y aunque intenté correr para presentarme, encendiste el motor y aceleraste rápidamente el vehículo. Creo que me vistes, por el rabo del ojo; yo me di cuenta, todavía no entiendo porque huiste de mí, si yo sin conocerte solo quería prevenirte no se de qué, pero quería prevenirte de algo”.
Fátima recibió desde cuando niña, una educación esmerada y oportuna; estudió con grandes limitaciones económicas en una reconocida institución la cual tenía como misión formarla en valores humanos, ética y religiosidad cristiana. Se graduó con honores en administración de empresas y posteriormente obtuvo el primer lugar entre cientos de aspirantes para gestionar las finanzas del Banco regional. El día de la posesión todos los asistentes querían salir retratados con ella: los accionistas del Banco, los clientes, gerentes de otras sucursales. Su rostro menudo y frágil cautivaba a todo el que la conocía. Así nació un liderazgo celestial y con el correr de los meses le había devuelto a la entidad crediticia, la confianza perdida por pésimas diligencias pretéritas. El público empezó acercarse de nuevo de manera masiva con variadas arcas de necesidades acorde con la posición socioeconómicas a las oficinas del regional:: campesinos sin tierra, latifundistas encopetados, viudas tristes, obreros sin trabajo, estudiantes sin universidad, es decir, que todo el mundo en el pueblo quería establecer negocios con la flamante administradora del regional, para de esa manera aliviar la crisis socio- económica en los hogares de morroplano. Quienes se acercaban a sus oficinas encontraban una respuesta positiva a sus necesidades y solicitudes, de tal manera, que tanto el Banco como los clientes hicieron una llave de oro en la obtención de dividendos justos y equitativos acorde con las políticas y legislaciones bancarias…
“Una mañana de Enero tomé la firme decisión de buscarte y fui a tu oficina para contártelo todo, para decirte que si yo sabía, todo el mundo lo sabía. Pero, cuando te vi; tu sola presencia me desarmó: el trato amable y respetuoso que dabas a los clientes, la forma como resolvías las peticiones; tu nombre de virgen, me evocaba a la madre de Cristo; tu mirada limpia, tu tierna sonrisa loca; me miraste; me mire; los innumerables clientes que atendías fueron tus cómplices, ya que ellos con sus afanes no permitieron mi espera, para decirte todo lo que tenía que decirte, aunque no fuésemos amigos, sentí la necesidad profunda de decírtelo para que contaras esa cadena que te subyugaba la voluntad, y cuya esencia tenía su origen en la ostentación, como una debilidad humana. No se por qué, pero tú sabías que yo era el único que te comprendía y por eso me evadías. “¡Qué lástima¡ Tengo parte de culpa puesto que se hubiese hablado contigo, todo hubiese podido evitarse”.
La cadena de corrupción se regó como la verdolaga, por toda la entidad, y no hubo dependencia que no estuviera untada de un sabor amalgamado por la corruptela, que amenazaba desde la intimidad de las oficinas con arruinar a los ingenuos y confiados clientes: autopréstamos, manejo indebido del dinero, alteración en los certificados de cartera, la aplicación del carrusel a los usuarios, circulatorios entre los clientes de un dinero virtual, saqueo financiero, hasta el punto que el fiscal acusador, con su voz medrosa, identificó la configuración de varios hechos punibles.
Recuerdos que en el juicio, una de tus victimas exclamó: “no puedo creer que detrás de ese rostro tierno y angelical se esconda tanta sagacidad y astucia”. Y mientras yo oí esa insensatez, el juez que llevaba el caso exclamo “culpable”. Hoy, muy distante de aquellos sucesos bochornosos, la observo cuando camina con los pasos lentos, temblorosos y pausados por los jardines del penal.

“LA CASA RONERA”

2008-07-31T12:04:00.005-07:00

Nos gustaba la casa por que era grande, muy cómoda diseñada para una familia como la mía, con cuartos cómodos, buena ventilación, luz que permitía el descanso después de una larga jornada de estudio y travesía o una noche de trabajo como la de mi padre. Decorado con afiches de artistas, trofeos, en fin mucho para el grande entre los grandes de su época.
Mis hermanos y yo nos habituamos a persistir ella, hasta el punto de que salíamos a lo necesario lo mismo que mi madre. Mi padre Alfredo Gutiérrez Vital que se ganó el título por su habilidad para deleitar ese hermoso instrumento musical, el acordeón lo llamaron “el Rebelde del Acordeón”. Mi madre siempre no decía que a mi padre le gustaba la casa grande para que sus hijos tuvieran espacio para todos sus juegos y no tuviéramos que saliéramos a jugar´ donde los vecinos.

El terreno donde fue construida “La Casa Ronera” como la apodaron, más tarde los tantos invitados de mi padre por don Rafael Támara Sierra ya fallecido, uno de los primeros hombres que fundaron a Sincelejo, situado en un punto estratégico de la ciudad la salida a Tolú diagonal a la Normal Superior (llamado el Olimpo). Su edificación diseñada por un maestro de obra quien sin tener ningún título de arquitecto plasmo los deseos de mi padre, tener una casa que llenara sus necesidades, el rebelde que no sabia de construcción pero su pasión por las cosas grandes y por su música lo llevo a dirigir la casa, contaba con cuatro habitaciones, una sala, comedor, cocina, sala de estar más amplia, ventanas grandes mucha iluminación como sinónimo de grandeza y con un kiosco para los ensayos y parrandas que se extendían hasta tres días, donde desfilaron artistas de talla, como alejo duran, Abel Antonio Villa y Juancho Polo Valencia entre otros, quien don Alfredo admiró tanto que muchas de sus composiciones esta el sello inigualable de este gran juglar. A mis hermanos y a mi lo que más nos gustaba de la casa era el kiosco por que ahí podíamos jugar sin ningún tipo de problema, tenía un pequeño bar donde se guardaba el licor y un potente equipo de sonido con parlantes grandes que producían un gran estruendo, pero el patio era tan grande que no molestaba a los vecinos. Era de palma muy fresco con silla de concreto con buena iluminaria en fin para pasar un rato agradable.

En cada esquina unos pequeños bafles incrustados en las columnas de concreto a los alrededores de este se encontraba una jaula con dos hermosos micos que sabían de diversión en esas noches de vigilia mientras don Alfredo compartía con sus amigos y componía muchas de sus canciones que más tarde lo hicieron famoso.

Como no acordarme de esa casa que me acogió cuando Salí del vientre de mi madre, que se fue destruyendo en la medida de que mis hermanos y yo íbamos creciendo, como no recordarla si fue allí donde me hice mujer y mis hermanos hombres y con la misma profesión de mi papa (músicos). Como también el día en que mi padre nos abandonó y cambio el rumbo de nuestras vidas. De ese sitio nada queda, solo viejo terreno de aquellas algarabías constante de entrar y salir, hombre y mujeres tales como músicos, periodistas, compositores, contratistas en fin admiradores del rebelde del acordeón y de la cas que tenia como un imán para atraer a quienes la visitaban por primera vez. De ella, solo queda la nostalgia de los buenos tiempos y de lo que fue y ya no es……… “La Casa Ronera”

Yudis